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Monday, August 17th, 2009
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12:50 am - Conciertos, Portugal, Bowie, años etiquetando html a mano sin razón aparente, bragas.
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De las mejores cosas de agosto es sin duda el periodo conciertero. La mala es que dispongo de mucho menos tiempo que cualquier otro mes y por lo tanto necesito de una capacidad de elección implacable y cabreante.
Uno de los eventos elegidos, fue, obviamente, el concierto de Moonspell en Pontevedra (regresan el mes próximo a Galicia como invitados a un festival de trash, que no tiene mala pinta). Este grupo nunca ha sido de mis favoritos, pero se le ha de reconocer su trayectoria, sobre todo porque no es frecuente que una banda de metal permanezca en la escena durante tantos discos, y sucede porque son gente que trabaja duro cada gira, presumiendo de buen directo y un sonido cuidado que efectivamente se traslució esa noche.
Comulgo más con sus directrices de la época black, y no tanto con la parte melancólica a lo dark pimpinela. Pero sin duda fue un gran concierto.
Los programas musicales de Portugal se han eregido durante años firmes defensores del oscureo de calidad, tanto en bares y parafernalia nocturna como en la oferta conciertera; también dando salida a bandas como ésta. (Arriba Portugal).
Y no me vengáis con que allí sólo hay empedrados, francesinhas y toallas, que en cualquier parte de España hay más paletos juntos que en Lisboa, y Oporto es genial.
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Otro concierto que no nos podíamos perder era Leonard Cohen, en Castrelos.
El auditorio del parque tiene un encanto muy especial, que siempre flota en el aire, toquen Supergrass o el chaval de la peca: nada comparado con el aséptico tetris que se monta en el aburrido IFEVI.
El señor Leonard siempre me ha llamado la atención. No es tampoco de mis favoritos, porque en determinadas épocas se me antoja rodeado de un halo rancio y cansino tipo Lou Reed, mi adalid del peor concierto de la historia. Pero rancio o no rancio es innegable que es un grande de la Música, un grande de setentaicuatro años que no habría vuelto a salir de gira de no ser por verse arruinado, y había que aprovecharlo como la oportunidad que era, seguramente, la última de verle en directo en España.
El concierto resultó impecable, la nota más curiosa, como bien reseñan la mayoría de periódicos (que por cierto, ¿quién escribe esas mierdas? menudas flagrantes patadas al diccionario y a la coherencia); es que durante casi todo el recital, la gente se empapó de un respeto solemne y cuasi zen que se tradujo en un enorme y continuo Silencio, cosa muy poco frecuente en este escenario. Quince mil personas de diversas edades, tres horas totalmente callados escuchando (sí, había más gente, pero no nos engañemos tampoco, una sección del público se aburría soberanamente) embelesadas por la poesía del Señor.
El sonido fue intachable y su actuación también, hay que resaltar de Cohen que con tamaña trayectoria a sus espaldas, su lírica siga teniendo una calidad tangible, cierta complejidad y mensaje; siempre intentando no caer en la simpleza, la cual tras ciertos años en el candelero no le habría restado ningún adepto.
Los peros, las casi tres horacas de concierto, al estilo de los buenos tiempos de Rober Smith, se nos antojaron algo exageradas, me sobraron unos cuantos temas del final; y la señalada presencia de los politiquillos de a pie, reseñada en todo diario como si se tratasen de superhombres, cuando el cansino de nuestro alcalde no es lo más admirable que se ha visto, para darle semejante jabón. Sí, nos aprobó por la cara a todos economía en la facultad, sin mover un dedo, consiguiendo elegantemente muchos votos a su candidatura; sí; fue el primer padrino en las promociones de Derecho que nos confesó en la graduación que muchos seríamos camareros y fresadores a pesar de la carrera, y que éramos igual de inútiles que los demás, lo cual le agradecimos mucho, por no alimentar más unas expectativas muy poco realistas que llevaban años untándonos a golpe de paternalismo dinerario. Pero ya está, no es para hacerle un altar el dejar sus asuntos y asistir a un concierto, Cohen mola, por qué se lo iba a perder.
Y qué más puedo decir, me gustan las voces graves, es todo un darky de corazón, el abuelo silencioso. Genial.
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Como inciso, rindamos pleitesía a otros dos tarados geniales. Habíamos dicho ya a Mike Patton; mencionemos ahora a Iggy y a Bowie.
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Y una cosa más, desde que he leído esto no he dejado de sentirme horrorizada. No me lo quito de la maldita cabeza, es la dosis de realidad más inquietante que he tenido en meses. Descendamos al inframundo para contemplar las imágenes de ese post. Gente elegante o gente que se duche a veces que se abstenga, realmente de muy muy mal gusto, advertidos quedáis todos de tal escatología:
http://soyoscardiez.blogspot.com/2007/08/no-vuelvo-follar-en-la-vida.html
current mood:  loved
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| Monday, August 3rd, 2009
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6:39 pm
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No consigo averiguar si esto es una leyenda urbana o sólo una tergiversación sensacionalista de un hecho científico relativamente posible. Desde que me lo contaron no paro de indagar en el asunto. Que alguien me saque de dudas antes de que caiga en demencia, por no saber, si...
¿¿Puede un pollo vivir dieciocho meses sin cabeza??
Yo me respondo que no, pero entonces me encuentro decenas de entradas de periódicos, revistas más o menos respetadas y wikis diciéndome que si, que eso ha pasado al menos en cierta medida. ¡Pero yo no me lo creo aún! si alguien me lo sabe explicar de manera seria… ¿no será que le cortaron sólo la cara y quedó una especie de híbrido de pollo zombie, deforme y siniestro pero totalmente válido para respirar y alimentarse, y por lo tanto en las fotografías hay una amalgama de chicha real y redacción algo fantasma?
http://www.elmundo.es/cronica/2002/362/1032772374.html
En ese enlace una de las crónicas; la historia se altera relativamente de una fuente a otra, pero todas parecen coincidir en que algo semejante pasó. ¡¡Que alguien contraste unas diez y me adoctrine con ello!!!
En cazadores de mitos no me lo resuelven, aunque sí me han revelado que el pelo y las uñas no siguen creciendo al morir, sino que la piel se deshidrata y contrae constantemente y por lo tanto crea ese efecto óptico.
Y me cuentan también que el bostezo no tiene ninguna utilidad fisiológica, y no es más que un reflejo totalmente inútil heredado de nuestros monescos antecesores, para los cuales sí resultaba un mecanismo natural y contagioso que con la evolución ha perdido su objeto de descompresión psicológica (por resultar una inspiración profunda) e indicador del sueño.
Lo cual es muy interesante pero no me desvela el asunto de los pollos que vencen a la muerte y tienen su propia estatua y club de fans.
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| Tuesday, July 14th, 2009
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10:15 pm - Bloody Mary
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Al final Jacko no ha resucitado.
Es asombrosa la capacidad de extender leyendas urbanas que existe en España. Supongo que es lo que nos hace divertidos, ser espontáneos y crédulos, una manera amable de transcribir un espíritu de portera insomne.
Una película mediocre pero interesante sobre la fuerza de las palabras, Rumores que matan; en la que unos estudiantes de periodismo cursan como trabajo final el intentar convertir un bulo en creencia popular y seguir su evolución y distorsión, finalmente consiguiendo convencer a toda la facultad de que determinada alumna ha sido violada, incluso a ella misma, que llega a denunciar el presunto delito a la policía.
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¿Ya? ¿En serio?
Ha salido la nueva pastilla que todo el mercado masculino precoz estaba esperando; un retardante de la eyaculación que promete multiplicar por cuatro la resistencia sexual de los afectados por el transtorno, y recogija de jolgorio a sus sufridos amantes.
Las pastillacas para el bombeo psicotrópico cuestan 35 euros el blíster, e véñenche tres, así que… tampoco es un gran avance; si tienes un ritmo medio normal es un desembolso mensual considerable, para tanta fama de milagro que se le ha dado el resultado económico es un poco deficiente.
Va a ser mejor volver a lo tradicional y bajarse la libido pensando en bocadillos, o en la alineación del Celta (a menos que seas gay) y en la abuela paterna… a no ser que tu problema sea el contrario y no termines nunca, que es casi igual de incómodo, y se ataja dicen los loqueros con porno duro de fondo, lenguaje soez o aderezos en látex.
(También vale cambiar tu amante por uno/a mejor, o dejar la cocaína o los anticonvulsivos).
En el sexo... habría que tirar más psicología conductual y de imaginación y menos de las drogas.
Droga para el ánimo, droga para el culturista, droga para estudiar, para operar a vida o muerte, para la hiperactividad, para la ansiedad, para el dolor, para el insomnio...
Más nos valía volver a la absenta o los años sesenta.
Que se conoce que iban todos igual de ciegacos pero el índice de suicidio era menor.
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He visto a los mejores de mi generación destruidos por la locura, hambrientos, histéricos, desnudos, arrastrándose de madrugada por las calles…
Todas las grandes obras son hijas del silencio. Sólo en el silencio encuentra el hombre las raíces profundas de las que se alimenta la verdadera creación. El silencio es la máxima expresión de la sabiduría.
Rompiendo una lanza a favor de Jesús Quintero, en encanto de la perturbación.
El abanderado del surrealismo de la comunicación, un brillante tarado. Sus metódicos silencios frente al circo televisivo; tranquilas reflexiones en osado prime time mucho más potentes que cierta carnaza imperante en el resto del zappeo.
El loco de la colina; el perro verde, qué sabe nadie, trece noches, lobo estepario, ratones coloraos… en cada uno de sus programas podía encontrarse algún matiz innovador.
No compartimos la fascinación por la intelectualidad de ciertos personajes del señoritismo español como Dragó o Antonio Gala. Pero de cualquiera de sus entrevistados consigue siempre arrancar algún apunte coherente. Sereno y elocuente, siempre humano entre tanto caos rosa y periodismo de rebajas. Siempre deja traslucir cierta cordura de su excéntrico devenir.
Alejado de todo clasismo profiere en conversación el mismo trato tanto a políticos como a delincuentes. Y es que son lo mismo, muchas veces.
¿Y Antonio Escohotado? eso necesita un post per se.
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| Monday, June 29th, 2009
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9:03 pm - Ni santas ni putas
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Qué curioso personaje Mike Patton. Qué grandes osadías Mr Bungle. Qué memorables ciertos temas de Faith no more. ¿Y Fantomas? cuánto ácido habrá tomado para componer el Delirium cordia.
Cuánta genialidad hay en según qué tarado.
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Ahora atención; ladrillo sin comerlo ni beberlo...
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- El Barrio de Coia siempre ha sido un entramado social de lo más pintoresco.
La cosa ha ido variando según pasaron los años; antes la jerarquía estaba mucho más clara.
En la primera época el barrio era esencialmente una panacea gitana. Después llegaron también los yonkis, ojerosos y venéreos; y en aquel momento, caminar, comprar o jugar eran toda una aventura; siempre alguien quería robarte la bici, o el monedero o a ti.
Pero con el paso del tiempo, como el roce hace el cariño, sea con yonkis, zombies o coruñeses; ibas sabiendo cómo tratar con unos y otros; poco a poco se fue instaurando cierto respeto entre las familias autóctonas.
Más adelante, en una tercera fase, tanto unos como otros dejaron de ser cabreantes en absoluto. Los heroinómanos empezaban a estar tan ajados que sólo querían mimetizarse, comer chopped y no ser molestados.
Se mantuvo desde entonces una calma chicha sostenida por las propias clases antes conflictivas. Los incipientes vándalos cojoneros (ladrones de tapacubos, rateros, timadores, rapados violentos aficionados al tecno, tuneros vergonzantes, garrulos del lugar) en molesta post adolescencia, vivían bajo la férrea jurisdicción yonki, los cuales no les dejaban transitar de modo no pacífico; y cualquier disturbio alcohólico contra el mobiliario coiano se atajaba rápidamente a navajazos.
De modo paradójico se convirtieron en una especie de comando vigilante del barrio. Allí sentados, silenciosamente en la pajarería de un solo pájaro (supermercado de farlopa en miniatura) la tapadera más mítica del lugar, con sus sillas de playa y sus cartas y su papel de plata.
Pasaron de ectoplasmas infecciosos y atemorizantes a algo útil. Si se te largaba el perro te lo devolvían, si te pesaba la compra te tendían su mano sarnosa, si algún chaval hurtaba un tuneo o prendía fuego a algo se sometían a su dudosa ley yonki, y lógicamente nadie de fuera venía a robar a un barrio como este, donde supuestamente no había nada que llevarse y se sabía además formado por un sectarismo atroz, donde si entraba a pulular alguien que pareciese sospechoso se saltaba a su espalda, defendiendo a los vecinos integrantes con ahínco vikingo.
Hoy, la pajarería ha cerrado, sus ocupantes han muerto, otros se han curado, otros están en centros y otros se han llevado el papel de plata y la única jaula con el pájaro hacia la zona norte y la Marín.
Los vecinos celebraron aliviados la feliz desbandada de todos los adictos, cuando pasado un tiempo se dieron cuenta de que la cosa no iba sin ellos tan bien.
Hoy los kinkis, sin moribundos que les controlen se han subido a la parra y no dejan de hacer el jíbaro y de incendiar cosas.
Dónde quedaron aquellos yonkis ancianos que no molestaban, que se dejaban caer en su deriva heroinómana sin manchar ni clavarte nada. Lo más que hacían era saludar con gesto avergonzado y preguntar el nombre del perro, que olisqueaba un rato al suyo, cansado y sucio.
Los niñatos de ahora ni para yonkis valen. Se pasan el día haciendo el vago en el parque, pegando voces, pegando ostias. Le han quemado el cuchitril a Luis, un viejo mendigo que pulula desde hace eones por el lugar sin molestar a nadie. Rompen todo lo que se les ocurre, chillan absurdeces, lanzan piedras, cristales, bolsas, desde los edificios, por si algún conductor se pegase una buena ostia que youtubear.
Siempre se dice que es muy injusto calificar la generación actual de adolescentes de imbéciles, que están presionados por el cambio social. Pero yo no he visto cáncer mayor para un barrio que cierto sector de la chavalada del hoy.
Qué desgracia que un niño te salga quinqui.
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| Thursday, May 28th, 2009
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7:51 pm - De lo ovejil y su tedio
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Neuróticos, obsesivos, paranoides. Así son los médicos de hoy en día en su firme intención de obtener un diagnóstico terrible que les reporte buena divisa.
Hoy fui al dentista y me profirió toda una serie de rituales sanguinolentos, con el siniestro fin de comprobar la resistencia de mis encías ante una especie de arpón afilado que me clavaba con saña (aunque luego me repitió que ni se me ocurriera usar jamás un palillo o cosa similar, que las encías eran muy sensibles…). Al final, me endosó una limpieza temprana y nada más, porque físicamente no había manera; aunque me miró con mimo cada muela por si alguna caries incipiente le daba la posibilidad de atarme allí de por vida. Pero no.
El oculista parecido, me dijo que mis gafas de sol de pega iban a matarme, que me hiciese con unas de óptica, o dos, o cinco, pero que jamás volviese a salir a la calle con nada sin homologar, ni de farmacia ni de la tienda de gafas de sol de la esquina, y que oh dios menos mal que no era irreversible.
Se escandalizó rozando el histrionismo por una pequeña irritación que presentaba en el ojo izquierdo (es la alergia al polen, señor, no será mortal, no?); que sí, que metí mis lentillas en colirio una vez, pero eso fue hace mucho tiempo…
El caso es que ambos me increparon; si hubieses venido a la revisión semestral…
Cada seis meses. Al dentista, al ginecólogo, al oculista, al dermatólogo. Todos los médicos habidos y por haber requieren su presencia en tu vida cada seis meses si no te pasa nada; si te pasa… mejor rezar o pedir un crédito.
Y entonces la gente programa en su agenda: dentro de seis meses limpieza bucal. Y punto. No decides tú que te apetece, que tu sarro comienza a perjudicar peligrosamente tu vida social. Te lo ordenan, te instan, te llaman a tu puta casa y te llaman cerdo.
Y así poco a poco nos vamos programando.
Se nos programa para salir en sábado, para descansar en domingo, para tener niños a los treinta, para pasar por la vicaría en pro del beneficio fiscal. ¿Cómo no vas a dar recordatorios en la boda? siempre se dan. Se nos programa para tener un facebook y un tuenti.
Se nos programa para las visitas médicas, para comer en la franja normal aunque nos de hambre a las doce de la mañana o a medianoche. Hay que comer a la hora. Dormir a la hora. Dejar el móvil encendido por si pasa algo. Follar de noche, en la cama, y siempre con el mismo, o con el tiempo serás presunto poseedor de algún tipo de transtorno de la personalidad, o de ninfomanía. Preñarte si llegas a los treinta que se te pasa el arroz. Hay que ir a la playa en agosto, aunque odies el sol o el calor te derrita el cerebro y te salgan manchas en la piel.
Hay que salir en sábado, aunque te mueras por hacerlo el viernes, porque sabes que no habrá nadie. El domingo hay que descansar. Si vienes a Galicia tienes que comer pulpo, aunque lo detestes. No debes dormir siesta, si no no dormirás por la noche.
Tienes que hacerte un facebook, y si no te lo haces pues es igual, sabrás si tu novia tontea con su amante, le sacarán fotos los que sí tienen y las publicarán. Si tu prima se ha licenciado, en vez de llamarla, entras en su perfil y miras las fotos de ese día. Si tu novio te ha dejado, buscas la carpeta del fin de semana por si aparece arrimado a otra.
Tienes que comer el domingo con la abuela. Tienes que cortarte el pelo en verano. Tienes que ser absolutamente coherente y lineal en todos tus comportamientos, no sea que alguien esté atendiendo a tu estela y tenga a bien hacerte ver tus cambios con comentarios insidiosos.
Tienes que tener la piel lisa y sin estriar. Y estar suave siempre si eres una chica. Tienes que estar moreno si hay sol, y aceptar un nuevo trabajo aunque lo odies, por cómo están las cosas.
Tienes que perder un par de quilos para ir a la playa. Y hacerte la depilación láser. Tienes que dejar el perro en el patio y no subírtelo a la cama. Tienes que hacerte un seguro de vida por si te mueres. Tienes que aprender inglés. Tienes que jugar a la lotería en navidad, aunque sea más cara y toque menos.
Tienes que tener pareja. ¿Si no qué harás en vacaciones? Has de salir de la ciudad, aunque no tengas un duro, y colgar las fotos del viaje en tu /feis/.
Y sin dinero también debes irte de copas cada fin de semana, sin excepción. Si no hay dinero no sales. En todos los ámbitos. Tú sales a beber, a cenar, al cine. Si no usas la tarjeta, no hay diversión posible, ¿qué harás? El objetivo es fundir el sueldo.
Tienes que ser amable con ese señor, por si el día de mañana es tu jefe. Si te acuestas con tu amigo tienes que hablarlo al día siguiente, porque el fin lógico del sexo es el matrimonio. Tienes que tener muesli en el armario del desayuno.
Tienes que vestir discretamente, o darás el cante; tienes que vestir recatada, o serás una buscona. Si te pasas de formal, serás una monja. Siempre serás algo.
Tienes que ser fiel, la única opción es la monógama. Tienes que fijarte en el sexo contrario. Si eres gay pero has salido con alguna mujer, serás repudiado en el bar de moda. Un tránsfugo hereje.
Tienes que evitar los hidratos de noche. Tienes que comprarte un piso, aunque pasen cincuenta años y siga siendo del banco, o el sueldo no te de para comer. El alquiler es de pobres y de parias. Tienes que saber quién es Belén Esteban, aunque no sepas quién nos gobierna. Tienes que hacer la comunión, aunque tu ateísmo sea aplastante.
Tienes que creer en el amor, perdonar lo que te hagan; temer la soledad.
Y se supone que somos más libres que nunca, pero tenemos un esclavismo estético, laboral, social, familiar, emocional y ético, que podría volver loco a cualquiera.
Luego nos preguntamos por qué los chavales atestan los psiquiátricos. Se les enseña a hacer de su vida lo que quieran otros, hasta que explotan.
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| Thursday, May 14th, 2009
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6:03 pm
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- A pesar de mi tedio total hacia la música de Antonio Vega, mención merece su muerte. Que una cosa es que fuese un yonki ojeroso e hiciese cabreante apología diaria de sus ansias de desaparición, y otra muy distinta que nos vayamos a alegrar del cáncer de una persona. Descanse en paz.
- Al respecto de las tan oportunas reformas sobre la Ley del aborto y píldora de emergencia...
Sobre lo primero, personalmente catorce semanas me parecen demasiado plazo.
Estando a favor del aborto bajo regulación responsable no comprendo cómo salvando ciertas excepciones pueden ser necesarios más de tres meses para asumir ciertas situaciones y decidir sobre ellas; y desde luego no pienso que sea lo mismo deshacerse de una mórula o un embrión incipiente que de un feto tresmesino con párpados y por lo tanto, el precepto del *aborto completamente libre para dieciseisañeras sin consentimiento paterno hasta ese plazo tan avanzado me parece una barbaridad.
- Del mismo modo, si bien hacía falta una regulación más progresista de la píldora del día después, superada ya aquella época en la que las menores enviaban a sus amigas a buscarla a urgencias, y se las veían y deseaban para pagar de su bolsillo las tresmil pesetas; siendo todo un acierto su actual sufragación por la seguridad social bajo receta; ahora resulta que se adquiere libremente por cualquiera que tenga a bien fornicar a pelo.
Comprendiendo que se trata de una medida extrema, a tomar lo antes posible, es muy lógica su expedición gratuita pero, ¿sin receta? ¿cuánto tiempo se tarda en conseguir una receta? Te la piden para una medicación hormonal de bajo espectro, o para un antibiótico, o para un jarabe de la tos, pero no para un abortivo?
El hecho de que cualquier adolescente menor pueda hacerse con la píldora en cualquier momento y, al ser sin receta, no se lleve un registro de las ocasiones en las que se consume, es una medida absolutamente irresponsable que sólo lleva como siempre a espolear a los jóvenes a actuar sin pensar y luego remediarlo con fármacos, pasando por los diversos efectos secundarios y las secuelas de quien abusa de las hormonas sin control. Me parece una medida electoral muy cutre.
Si se quieren evitar embarazos no deseados que se esfuercen en la educación sexual. Porque se nos llena la boca de considerarnos pioneros en ello y sigue habiendo quien no sabe ponerse un preservativo o que la marcha atrás no es segura, o que hay ETS que se transmiten sin coito.
Y por supuesto que bajen el precio de los condones. Ya los han bajado, sí, pero más.
- Este fin de semana hay mucho concierto divertido a la vista.
Consideré la posibilidad de ir a Doro (ex Warlock) a la sala A, y tenía esa firme intención hasta descubrir el precio.
Tocan también en Santiago Current 93, mitiquez donde la haya; y el sábado una post fiesta metalera se fragua en el A (la sala más fea del mundo) en forma de reunión de grupillos locales y djeises de las pocas salas heavy/metal de Vigo...
A algo se irá.
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| Monday, May 4th, 2009
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7:49 pm - Farsantes
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- Sin entrar en detalles diré que lo que la gente es capaz de ofrecer por conseguir sexo es gravemente deprimente. Va a ser verdad que el sexo es poder. Va a ser verdad que cuando se interpone algún capricho bien dotado los amigos dejan de serlo, va a ser verdad que la promesa de fidelidad es un estándar de un contrato fraudulento, o que la gente opina que es necesario y vital tener pareja en oda a la dependencia pero cuando dan con alguien especial la cambiarían por un puñado de billetes o cualquier brasileña con el culo bien puesto.
Va a ser verdad que la gente va a la suya y a la mínima apetencia deja que se desmoronen sus más jactadas convicciones.
- También va a ser verdad que a pesar de la crisis hay locales que suponen por su decoración retro que merecen cobrar dos cincuenta por un café. Por qué, ¿porque hay fotos de Audry en la pared? Creo que nos estamos volviendo en esta ciudad una cuna de snobs. Que nos cuesta llegar a fin de mes pero nos molesta renunciar a cenar fuera, y cuando lo hacemos, queremos helados de diseño.
Es normal que los jóvenes no toleren la frustración, cuando casi todos mantienen las costumbres de ocio por encima de sus posibilidades reales. Que tenemos un trabajo temporal pero queremos nuestro coche y nuestra tele de plasma, e ir al cine quince veces al año. Y si no hay dinero, no se sale de casa, porque qué se puede hacer.
Niñatos…
- Pones el telediario, y está a cada momento la crisis global, comparada con el crack del 29, donde tantos adinerados empresarios se pusieron su pistola en la boca; la gripe pegajosa y alertas de pánico y un clima cojonero e incomprensible. Esto se parece cada vez más a las plagas del éxodo.
- Sobre el sobrevalorar bodrios alegóricos, acción más que de moda entre los presuntos pata negra de la cinefilia.
Malditos culturetas gafapasta, cada vez que me embarco en una película altamente recomendada, tengo que salir por patas. Después del interminable esfuerzo de tragarme de manera completa 120 días en Sodoma; con muy perturbadores resultados, el domingo vi Aguirre, la cólera de Dios; presunta joya cinéfila del cine de los 70, sobre la entrada de los europeos en América. Trata de cómo Lope de Aguirre y su comando surcan felizmente el Amazonas con la intención de llegar al Dorado, vieja leyenda inca sobre la utopía de las tierras de oro; de su obsesiva personalidad, la paranoia que la ambición y el hambre pueden crear, las alucinaciones provocadas por la desnutrición, en fin, una especie de documental enormemente fiel e interesante sobre un hombre que quería ser vanagloriado por encima de Hernán Cortés, supuestamente brillante en fotografía y banda sonora; genial la impresionante interpretación de Kinski, y….
El mayor ladrillo soporífero que jamás se haya visto, después de alguna de Bergman. Lenta, aburrida, con un doblaje absolutamente deficiente o un subtitulado que subraya a unos presuntos españoles hablando en alemán. Ni un diálogo en interminables minutos de voz en off cansina y letánica, propia de los reportajes sobre el abadejo común; interpretaciones vanas, o bien exageradamente amateurs o bien el colmo de la sobreactuación rozando el histrionismo más pomposo.
Los noventa minutos más largos de mi vida.
¿Y fiel y serio cual documental? Sólo diré que en una ocasión se le corta la cabeza a un soldado y ésta sigue hablando en el suelo, o que Aguirre planea fecundar a su propia hija en busca de perpetuar su raza cuando la chica ha muerto hace eones en la trama. En fin.
Ojo a una de las generosas crónicas que la arrullan, muy parecida a todo lo que he escuchado sobre la película:
Aguirre, la cólera de Dios, así se autodenominaba desafiante el loco conquistador español que al final de su delirio pretendía casarse con su propia hija a fin de lograr una saga purísima...es una película arrítmica, abigarrada y muy esquiva, pero se trata de una obra de translúcida personalidad, intenciones y estilo, narrada brillantemente, dentro de esa arritmia con un ritmo lento, apagado, casi irreal, que otorgan al film un aura de pesadilla, preámbulo y preludio del descenso a los infiernos coppoliano, río abajo también, en la sobrecogedora "Apocalypse now".
¿Se imaginan una escena teatral sobre una jangada, en el medio y al ritmo del Amazonas, bajando hacia el mar? ¡Como una tragedia, bella y fatídica, de Shakespeare, junto al esplendor del río plateado y la jungla de oro verde! Klaus Kinski (Lope de Aguirre -1511-1561) le da vida a la patética tragedia, a la patética locura de un humano totalmente sacado ("Yo soy la ira de Dios, si quiero que los pájaros caigan de los árboles, caen"). Le da vida y se retuerce, se tuerce como si fuera una serpiente, es suficiente verle la cara para saber que es un loco demoníaco, asesino y suicida. El imperio de la imaginación (la imaginación del Imperio soñado: El Dorado).
La secuencia final es un punto aparte, hablar sobre ella, sobre las incestuosas confesiones de Aguirre, sobre la brillantez que se palpa en la balsa, sobre el genial movimiento de la desasosegante cámara de Herzog.
Fascinante y fantástica como pocas.
Y una tras otra todas así. Y digo yo. La gente está ciega? Sorda? Menudo rebaño de culturetas ovejiles.
Y con la música pasa lo mismo.
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| Thursday, April 16th, 2009
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5:30 pm
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Cuando nuestro plan de ir a Lisboa se desmoronó peligrosamente, se nos ocurrió emigrar a la capital en busca de poca aglomeración, ya que nuestros acólitos de allá aseguraban que la ciudad se había quedado vacía y era un buen momento para pasarse sin atascos ni precios exagerados.
Había estado otras veces en Madrid pero con diferentes propósitos; marcha, oscureo, visitas express... (como ya me he llevado algún reproche quejumbroso aclaro que no llamé a nadie porque no era el propósito del viaje, sino despedir a cierta persona cuya compañía era el principal objetivo so pacto de no dispersión; además es un coñazo hacer pagar a colegas por cosas típicas que han visto hasta la náusea) pero el visitar edificios, museos y toda la parafernalia del turisteo me resultaba desconocido, normalmente por aparejar colas enormes y porque me suelen decepcionar las tipiqueces vistas de cerca.
Me pareció buena idea intentarlo y hacer una típica ruta madrileña.
Nos salió bastante bien, efectivamente había poca gente y por lo tanto el ajetreo de colas, esperas y mosqueos varios se redujo al mínimo, al igual que el tráfico. Conseguimos un entrañable hostalucho en Sol con nevera y caja fuerte tirado de precio, y con una oferta para entradas de la Warner nos dirigimos hacia allí.
No me convencía mucho el primer plan, porque mis vértigos hacen poco responsable el colgarme en atracciones boca abajo, y por mis compañías suponía que sería la principal ocupación en el parque. Finalmente nos arreglamos bastante bien, chapoteé cual nemo en las atracciones de agua y después subí en algunas de las peliagudas sin morir. En otras me quedé tercamente esperando abajo cuando retacos de ocho años subían sin reparo a dejarse vapulear en los loops con los brazos en alto mientras yo no dejaba de preguntar ¿aquí ha muerto alguien? Hasta que alguien me respondió que en la casa del terror sí hubo un aplastamiento puntual XD.
Los teatros y los shows estuvieron bastante bien, los puntos negativos fueron la exageración ridícula de los precios de comida, agua o merchandaisin y que el demonio de tazmania no aparecía por ningún lado, cuando queríamos una foto con él y sólo encontrábamos al maldito gallo Claudio que no sé ni quién es.
También tuvimos en la consabida ruta de tipiqueces una parada en el retiro, en las barquitas, que puede ser mucho más divertido de lo que parece, sobre todo si te encaras con los otros capitanes o tardas eones en salir del embarcadero.
El resto del tiempo fue un maremágnum de caminatas y metros; nos divertimos especialmente en el buffet libre gula gula, un restaurante regentado por transexuales con shows muy amenos y camareros en culos que derrochaban simpatía y anabolizantes pero ponían buenas ensaladas; ese día, los ostentosos espectáculos drag y tours por el variopinto mariconeo de Chueca fueron nuestras principales ocupaciones.
También pasamos por una exposición de arquitectura, la biblioteca nacional y el Prado, donde había un especial del chalado Francis Bacon; nos llevó dios y ayuda recorrerlo en sólo una tarde, pero mi conclusión fue la esperada: las etiquetadas como obras maestras no eran ni de lejos lo más impresionante, había pintores mucho menos conocidos a los que pertenecían trabajos a mi gusto mucho más espectaculares. Los grandes se me antojaron predecibles y aburridos, fríos y oscuros. El Greco un rancio pretencioso, las Meninas fuera de su rimbombante universo metafórico me parecieron poco más que unas dimensiones grotescas rodeadas de flashes.
En resumen, conocido Madrid de día y de noche sólo puedo concluír lo que siempre repito al volver. No es una ciudad para vivir, es un agujero infecto de atmósfera irrespirable repleto de trepas y prisas y malaostianza; carreras en el metro, carreras en los trenes, semblantes agónicos de estress, una hora como mínimo para ponerte en cualquier lado, un tráfico imposible, aparcamiento tedioso también, comida de plástico repleta de pimienta a precio de oro, desayunos de ocho euros con insano regusto americano, un clima áspero que corta los labios, gente aglomerada en todos sitios como si regalasen algo, copas a precio astronómico y a comparación con Galicia mucha inseguridad en las calles, que dificulta el no llevarse un susto durante el alegre paseo a casa tras una noche intempestiva.
La parte buena pues como todo, el ir de paso, los edificios, los teatros, los museos, las exposiciones, los conciertos, la oferta nocturna, la ruta gay, mucho más natural y abierta que la de aquí, la ventaja en música y cultura darky, que en Galicia se ha tornado inexistente, y después más tiendas, más mezcla cosmopolita, más trabajo, más artistas callejeros y más realismo y crudeza, que no siempre viene mal para que recordemos cómo están las cosas.
Pero para mi no es vida ir de casa al trabajo y del trabajo a casa, rodeada de desconocidos repletos de prisa e individualismo atroz en ese desierto estéril plagado de chinos vendiendo tallarines.
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| Tuesday, March 31st, 2009
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5:37 pm
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Zampabollos, es la palabra que se me viene a la mente cuando veo a esos chuchos gorditos (bull dog francés) multiplicándose peludamente. Y los imagino ante un enorme cuenco de sobaos y pan de leche, deglutiendo con un ruido soez.
Cuando paseaba al mío, los quinquis de la Marín me paraban y me repetían hasta el absurdo: es tan feo que es bonito. Hoy, no hay coiano que se precie que no cuide de uno de esos monstruitos, son como la coca cola del barrio. Cuando tienes uno sabes que ese presunto halo de fealdad que les persigue se queda prendido entre las púas de su cepillo. Son encantadores, y a diferencia de los culos de silicona, ganan cuando los estrujas de cerca.
Es que los festivales ya no son lo que eran, me contaba Jesús, paseante de un gran danés caballuno, natural de Getafe, que se ha venido a Galicia y añora la movida conciertera, el típico tema que surge entre el consabido intercambio de la edad, peso y carácter de los perros.
Y Ortigueira era otra cosa, ahora son sólo pies negros de tripi intentando follar. Antes no teníamos tiendas así que las hacíamos con hojas, y no nos perdíamos un concierto, relataba, con ese tono orgulloso de cuentacuentos cardado de quien ha vivido los ochenta en plenitud.
Luego repasaba con sobrada jactancia su lista de vinilos, clasificando los que le parecían buenos artistas, los que hacían geniales directos, los que daban un buen espectáculo con o sin gran presupuesto.
Recordaba especialmente un directo de AC/DC que se le antojó apoteósico (vergonzante el circo que se ha montado en España con los reventas. Especuladores natos hasta para eso; todo agotado para el concierto de hoy en Barcelona y la red plagada de pases a un precio astronómico…)
También repasaba los grupos que eran considerados una genialidad pero a él le parecían compuestos por gilipollas.
La gilipollez no está reñida con el talento, le increpaba yo. Se debe intentar no tener prejuicios al respecto, ya que el músico no tiene por qué caer bien para parecer más o menos virtuoso.
Sin embargo reconozco que todo ayuda en el juicio. Por ejemplo, yo detesto a Manson mucho más en ciertos sentidos que en otros meramente musicales.
Pero ser un cabrón o ser un pirado no debería influir.
De todas maneras la excentricidad en la música se percibe de diferentes modos; no es lo mismo experimentar la locura de Iggy tocando una aspiradora o el degenere de Ozzy Osbourne, que tiene sus puntos geniales pero luego tiene su participación en un reality asqueroso y la estupidez de arrancar la cabeza a cierto bicho alado;
que la inquisitiva pose de Sid Vicious, con calculado traje de niño malo antisistema (con el que se utilizó siempre muy gratuitamente la palabra músico, porque tocar no tocaba un carajo), o la excentricidad enfermiza de Mister Nerverland Mikel Jackson, obsesivo hasta la náusea y más transtornado de lo que un público pop puede aguantar. La presunción de tirarse críos tampoco le ayuda.
En resumen, el debate sobre si debe la vida personal y mediática influir en el éxito de los artistas es tan denso como la sangre del incombustible Keith Richards tras su dieta de heroína.
current mood:  curious
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| Tuesday, March 24th, 2009
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4:25 pm
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Si alguien se quiere marchar en algún momento que lo haga, no sois más débiles o degenerados por quedaros o iros. Lo digo porque la última vez hubo un desmayo, y bueno, a mi no me parece para tanto, pero a saber… para algunos es un reto aguantarla entera.
Eso recitaba Óscar, nuestro proveedor de imágenes de los domingos, mientras servía unos curiosos platos temáticos de mousse de chocolate que entendimos a mitad de film (esas proyecciones de películas a las que vamos siempre llevan o atuendo o alimento acorde con el tema tratado, y de ahí la mousse.
Saló o 120 días en Sodoma. Película de Pasolini sobre el libertinaje inspirado en Sade. No sonaba mal. Maldito el momento en que se me ocurrió quedarme…
Una de las escenas (para nada la peor) para disfrute de mis lectores:
He ojeado (online) el libro, para distinguir qué parte del film era adaptación de la novela de Sade y cual degeneración gratuita del pirado y fallecido Pasolini; y si bien la trama es un reflejo fiel de la idea del marqués chalado, del cual hablaré en otra ocasión; el presunto trabajo de realismo atroz, de simple osadía y adaptación del texto, que la convirtió en película de culto me parece totalmente desproporcionado.
Es decir, que se podrían haber ahorrado muchas escenas que no son más que recreación enfermiza, repetición obsesiva de fetiches vomitivos, que no contribuyen a plasmar las ideas interesantes y salvables de la historia narrada por el libro; como son: el privilegio de vivir sin límite moral o penal que tuvieron durante mucho tiempo ciertos poderosos, las barbaridades que conllevan según qué opciones políticosociales, la muerte del Dios reemplazado por el hombre, la filosofía señor-esclavo de Nietzsche, el conjunto del anteinfierno y subcírculos en simbólico guiño a Dante, todo atrezzado por el morboso y obsesivo erotismo del propio Sade, que si bien era un maldito enfermo mental, tenía sus facultades literarias.
Pero Pasolini coge esta idea, en sí misma aterradora y monta una barbaridad fílmica como esta, donde sobran primeros planos, violaciones zafias, niñas a cuatro patas tragando clavos, coprofagia hasta lo obsesivo y mutilaciones dramáticas arropadas por música de Chopin, además de un final frívolo y desesperanzador.
Si bien obviamente no merecía el director el asesinato que tuvo (libertad de expresión llevada hasta la muerte) Pasolini se pasa (pasaba) de la línea escupiendo bizarrada gratuita a troche y moche; yo pienso que con más intención de pasar a la historia por transgresor que el denunciar los abusos del fascismo.
Si bien es cierto que el mensaje llega con mucha claridad, se me ocurren decenas de maneras de contar lo mismo sin superar los límites del aguante moral del espectador. Las vejaciones, torturas, violaciones, todo lo que refleja la novela, se podría exponer si bien de modo menos grotesco, eficazmente sin caer en lo vulgar y lo zafio; así como es un despropósito (¿delito?) utilizar actores menores para desempeñar semejantes papeles de cobayas sexuales.
Para mi es un error completo de perspectiva que cae en ese afán comercial de pujar por ser la película más nauseabunda, cuando se vende la idea de que es lo contrario; un retrato underground y atroz, fiel denuncia de los abusos de poder y metáfora de la degeneración de la raza ofuscada por el dinero y la cultura de clases.
No pude cenar, y hoy sigo viendo las escenas en mi cabeza, además de vetar durante un tiempo el chocolate, y el Carmina Burana. Lo más curioso es que los pocos que aguantaron toda la película no pestañeaban en la mayoría de las escenas, pero expresaban su náusea cuando salía alguna escena fuerte de sexo entre dos hombres. ¿¿Es más tolerable la violación y el sadismo en pantalla que la sodomía??
Esa película es casi tan desagradable como la retransmisión a voces de la agonía y muerte de la concursante gran-hermana-con-cáncer como un producto de ocio rosa, por el bien de sus hijos.
Eso sí que es atroz.
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| Monday, March 2nd, 2009
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12:59 pm
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- Escándalo aberrante en la absolución del chalado hijodeputa enano mental que mató a los dos chicos del Strong.
Subes de noche, voluntariamente, a casa de una pareja que conoces del bar más maricón de la ciudad; donde sexo, droga y traveleo es el único tema, por todos sabido; de pronto te asusta horriblemente que te propongan algo... a ti? ¡invertidos!
Entonces, en vez de negarte y marcharte dices: bah, mejor me los cargo; total...
Apuñalas cincuentaisiete veces por miedo insuperable, no una no, cincuentaisiete; pero un jurado considera eso normal, diver y no punitivo; después le prendes de paso fuego al piso para evitar huellas (nada alevoso) y te vas tan feliz, sabiendo que te has pasado un poco pero bueno, eran maricones!
¡Y de pronto van y te absuelven!
¡Vete a tu casa, chaval! Bien apuñalado.
No doy crédito. Y luego decimos que la homofobia está erradicada. Já!!!!
Retrógrados del demonio... esa sentencia sí es preocupante y no el mariconeo amatorio del Strong. Dejad a la gente con su popper.
Carnaval:
- Carnaval estuvo bien, aunque el martes no había ni Cristo, lo cual en general suele resultarme también divertido. El sábado me disfracé inicialmente de Courtney Love, para terminar siendo tras varios cambios de accesorios y sacrificar la peluca, que picaba, una ruda camionera de Texas.
El martes salí de casa siendo Janis Joplin, más tarde fui Cindy Lauper y luego, muy a mi pesar, Blossom. La odio!
La ciudad estaba plagada de piratas, pero mejor es ir de pirata que no ir de nada! yo invoco más tontería nocturna. Con tanta que había antes, que resultaba estúpida y desquiciante, y de pronto no hay ninguna!
Unos detalles de mis absurdos atavíos, más una de regalo. Se entiende que yo soy la chica, rodeada de hombracos:
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| Thursday, February 5th, 2009
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5:07 pm
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El programa de telecinco llamado La caja es la fábrica de morbo más gratuita desde el diario de patricia. Un formato con pretexto sociológico que busca la lágrima fácil. Tres conejillos de indias que aquejan ciertos problemas psicológicos, incitados a narrar sus dramas, secretos infantiles y traumas más feroces ante todo el país, presuntamente para ser eficazmente curados mediante la exposición a borbotones de los mismos.
Una señora con simple fobia a las arañas a la cual se le acaba diciendo que probablemente se base todo en una pulsión de deseo hacia su padre fallecido, antes de tal conclusión por supuesto se le muestran imágenes de él en vida y se le pide que rememore su muerte y explique su sufrimiento pasado y actual.
Un familiar damnificado por el accidente de spanair al cual se le muestran aviones carbonizados, gritos y fotos enormes de su familia muerta girando en torno a él, mientras escucha canciones previamente elegidas que se sabe le producen dolor. El señor se echa una llorera, se siente como una basura y se marcha a casa, con nuevos recuerdos de maquinaria explosionada.
La primera regla de la psicoterapia es la intimidad, nada del país escuchando tus miserias. Y una sola sesión de media hora ante cámara no puede arreglarte la cabeza, mucho menos como mecanismo para tratar recuerdos reprimidos. Son años de trabajo.
Menuda aberración. A dónde vamos a llegar.
Y luego está ese otro donde una periodista se implica en la vida de personas con problemas, durante veintiún días, para intentar conocer su sufrimiento de cerca al compartir contexto. Para el primer programa se trasladó a vivir a la calle, a fin de contar los peligros que acechan a los sintecho convirtiéndose en uno; aunque seguida por una cámara en todo momento pretendía vivir y sentir como ellos. De dudosa eficacia pero en fin. El siguiente formato sí que es ya es una supina estupidez.
Pretende saber cómo vive y siente una anoréxica, entrevistando a unas cuantas e infiltrándose en su causa, dejando de comer durante veintiún días.
Primero que para sentirse anoréxica no hay que dejar de comer, sino hay que sentir la irrefrenable lucha que ellas tienen contra el alimento. Una persona sin transtorno alimentario por comer menos (dudo que no coma nada en veintiún días, además de que el ayuno patológico no consiste en eso, es mucho más complejo) no va a acertar a comprender los mecanismos psicológicos que llevan a un transtorno obsesivo, nunca. Se necesita para ello estar también enfermo. No sentirá la misma ansiedad ante un atracón ni un triunfo en cada ayuno, simplemente estará débil y sabrá que comer poco es incómodo, cosa que ya sabía; y de paso mostrando jugosas imágenes de niñas ojerosas que se arrancan los sueros e ingieren laca para vomitar.
Penoso.
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| Tuesday, January 27th, 2009
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6:33 pm
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El fin de semana pasado transcurrió en tormentoso retiro. Había un clima imposible y no se podía hacer más que tomar cosas calentitas, y considerando que estamos a final de mes y es tiempo ahorrador, y en esta ciudad hacer cosas gratis cuando llueve es más bien laborioso, no hubo demasiado movimiento.
Nos pasamos por Porto en osado plan paseante a pulular por el Ikea. Me llama la atención que cerrase todo a las doce de la noche, menudo horario laboral más cojonero. Desenterramos tesoros en un Outlet cercano, jugando la graciosa baza de que las cosas que pasan de moda merecen al parecer mucho menos precio, y por lo tanto una camiseta de ovejas como ahora se llevan los topos es allí cuasi regalada: revolvimos en el montón de ropa a un euro y quedamos encantados con el resultado; al más puro estilo del rastro londinense pero con cosas sin usar.
La comida en Portugal es abundante y relativamente barata. Comer barato y comprar barato es toda una ventaja; por lo que aquí te gastas en cine allí has conseguido un churrasco, una francesinha pringosa y un par de camisetas.
Mi primer viaje no-relámpago a Portugal fue hace unos siete años, cuando decidimos pasar un fin de semana largo con motivo del primer concierto de Ataraxia en Leiría. Tuvimos que coger un montonazo de trenes y buses distintos, lo que nos dio opción a visitar varias ciudades entre pacientes esperas.
Hace un par pasamos también algunas veces para conciertos muy apetitosos, Lacrimosos y metaleros, pero de manera más precipitada, aunque siempre con el mismo final: un viaje agradable y barato, con interesante arquitectura y gente muy amable (gente del ambiente extremadamente amable, tanto los de allí como los que nos visitaban a las fiestas de Galicia; pero los portugueses que he conocido fuera del oscureo fueron bastante rancios, excepto los que buscaban sexo, que entonces sí se deshacían en atenciones al estilo italiano); enormes auditorios con espectacular sonido, alejados del garajero repicar de las salas de aquí, calles limpias y peatonales... Y escandaloso vicio libertino pero discreto en el Heavens.
Vamos, que aquí hay tanto vándalo, cerrado, moralista y timador, que hasta Portugal despunta.
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| Monday, January 19th, 2009
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7:47 pm - Tengo que dejar los taxis
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- El sábado tuvimos celebración de contrato fijo, que tal como está la cosa no es poco; y disfrutamos de la grandiosidad de los muebles antiguos de las enormes y confortables casas de antaño con reliquias heredadas; esos sofás color vino, esas tronas señoriales, esos relojes enormes que asustan de noche DONG, DONG, cuando la madera maciza cruje y murmura y las tuberías dicen ayayay.
- Parecía una reunión en esas casas encantadas en las que un grupo de gente dispar acaba por casualidad, donde de pronto empiezan a ocurrir cosas extrañas, o bien porque uno de los comensales es un asesino psicopático o porque ectoplasmas pululan y colonizan ese valle.
- Las casas encantadas eran uno de mis grandes terrores de niña; me dormía bajo los enormes edredones de mi aldea temiendo que esos ruidos poco identificables en el silencio procediesen de algo maligno e incombatible. Pensaba que si me tapaba la cara no me podría pasar nada, y como en efecto así parecía ser, me quedó la costumbre eterna de hacerme un ovillo bajo la ropa de cama.
- La cena fue más que opípara, que nuevamente, tal y como está la cosa, es toda una suerte. Paté de mejillón, champiñones con nata, salmón ahumado, patatas al horno, tarta de chocolate de la abuela y cake de café… mi úlcera protestaba en el esófago mientras yo escupía huelga de responsabilidad gástrica. Un día es un día.
- El domingo vimos Metrópolis, expresionismo alemán mudo a troche y moche. Tocó la versión intermedia, de dos horas más o menos, muy fácil de ver. Me recordó a su proyección pasada en el contrabajo, cuando se acompañó de una sesión de música industrial muy bien traída, aunque es buena idea dejar la propia BSO de la película, porque junto con la fotografía es de una inmensa brillantez. Toda ella una maravilla de ci-fi del 27.
- Me perdí la felicidad de los Katakuris, una de Miike de trama muy delirante que nunca llegué a ver, queda pendiente.
- Volvimos a discutir sobre qué rastros de Vigo atienden mejor y son más asequibles para comprar y vender. Volvió a quedar el usurero del restauratodo en peor lugar. Y encima allí para encontrar algo hay que rezarle a Fátima, has de disponer de toda la tarde y de paciencia para esquivar sus insidiosas preguntas sobre qué buscas y por qué.
Yo invoco más rastros administrados por gente con remota idea de lo que vende.
current mood:  crazy
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| Thursday, January 15th, 2009
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5:09 pm - Risketos
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Ha vuelto ratones coloraos. Qué personaje este Quintero.
- Se ha aprobado el descenso en el precio de los preservativos. Lógico, era una barbaridad. Sin embargo han subido los taxis, y son totalmente prohibitivos.
Todos peleándonos en la cuesta de enero. Venga, un poco de tranquilidad, que para arroz y un techo seguimos teniendo todos. Por ahora…
La otra noche viendo ajuste de cuentas, recordaba la cantidad de gastos innecesarios que tenemos (no de la absurda enormidad de los que salen en el programa, obviamente, porque menudos elementos, que con 4000 euros al mes no llegaban al día veinte) pero en nuestro modesto nivel, pienso que todos nos pasamos tres pueblos de un modo u otro, supongo que por una educación que normaliza cierto consumismo diario.
Aunque todo es acostumbrarse. En el instituto te parecía normal pasar la semana sin un duro y con la clásica pseudo paga para el recreo, que solíamos invertir en baratísimos aperitivos rezumantes de grasas trans, que te dejaban los dedos manchados para todo el día y el cutis hecho una pena.
Los planes de por la tarde siempre eran divertidos pero nunca dinerarios; recuerdo años enteros de horísimas invertidas en cosas que no tenían nunca precio alguno, más bien tenían que ver con música y larguísimas charlas y debates sobre cosas que nos parecían vitales.
Ahora nos encontramos con que una semana sin dinero es un paraje áspero y tedioso, hechos a cenar fuera e ir de rebajas y a tomar cafés, como si llegar a la veintena nos obligase a ascender a un estatus que la mayoría no nos hemos ganado.
Yo me pienso bastante ahorradora porque no tengo hobbies caros; nunca he fumado ni bebido e internet es hoy día bastante asequible; aunque tengo mis dos claros puntos negros; la compra y los taxis de fin de semana. Habrá que meterle mano a eso.
De pronto todos actuamos como si reunirse a charlar sin más fuese lo más aburrido del milenio; y sólo se queda si hay algún *plan. Los debates se sustituyen por oratoria autocomplaciente y encontrar a alguien que sepa escuchar es asunto perdido; la gente desconfía y evita cualquier tipo de comentario sobre algo personal por si al salir de la reunión fueses a proclamarlo al vecino; efectivamente eso sucede a menudo; y escuchas durante noches enteras conversaciones sobre el clima, la política exterior, la economía y cualquier cosa poco personalizable que no conlleve riesgo alguno comentar.
Nada demasiado real, nada demasiado triste, nada demasiado polémico. Siempre delante de una copa o un plato exquisito que nos evada del que hay enfrente.
current mood: crazy
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| Thursday, December 18th, 2008
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5:49 pm
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- Yo es que jamás como mangos sin lavarlos antes con fairi, me da grima lo que pueda haber en la piel
- Yo no me la trago, pero la raspo con los dientes como si no hubiese un mañana. Mola, es como chupar cuero
- Es que chupar cuero en cualquier circunstancia siempre es acertar
- La campaña profiláctica del yo controlo, siempre con koko con k me está despedazando las neuronas. Cómo se puede pasar un anuncio y tan malo tantas veces al día.
- Me han intentado vender en la facultad una camiseta de I love derecho. ¡A mi! como diciendo: sabemos que estás en derecho. Nunca me había pasado, llevo años pasando por filóloga. Pero obviamente no querría ese trapo ni para limpiar ventanas.
- Una imagen terrible del año: ponies en ferias.
- Pensar en esta ciudad en fin de año me da una pereza terrible.
Está la extraña tradición de recibir el nuevo amaneciendo entre náuseas y migrañas con la resaca más punzante, las jovencitas que lloran si no quedan entradas para sus carísimas fiestas elegidas o si su amiga se ha comprado un vestido similar.
Total para acabar a la media hora con los tirantes rotos, el pelo revuelto, el raso apestando a tabaco y el maquillaje en a saber qué parte de cualquier desconocido, elegido además con un criterio *muy de fin de año; y todos hasta los mismos omóplatos del local, de no llegar a la barra, de no tener sitio para respirar, de quien intenta meterte mano porque es fin de año, y de la complicación de volver a casa luego cuando toda la ciudad se retira a casa a la vez, para colmo sin un duro para toda la semana siguiente.
Nosotros llevamos años reuniéndonos en casa de alguien, con música y el chocolate tipo suchard como tema central. Que por los menos se amortiza luego luciéndolo en las curvas.
- Me gusta el método navideño del trueque. En vez de gastarse cien euros en algo que te deje salir pronto de los grandes almacenes, se elige algo propio que se sepa o presuponga que a la otra persona le gusta, quizás esa lámpara que tanto le encantó al verla, el libro descatalogado que tú tienes y él quiere o ese abrigo que le pega mucho más a ella que a ti y siempre te pide prestado.
Para la gente que se ve obligada por complot a participar en el ritual regalador sin pizca de voluntad vine a ser muy útil, y mucho más personal que el saco de calcetines.
current mood: crazy
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| Monday, December 1st, 2008
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5:08 pm
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Hoy es el día mundial del SIDA. Cuando debemos estar encantados por los grandes adelantos en tratamiento, la base de lo que será la futura vacuna y los buenos resultados de los últimos cócteles, hay que lamentar también que la sociedad siga arrinconando a los enfermos como a ciudadanos de segunda. Cuando todos deberíamos tener claras las bases de la enfermedad, la realidad es que todavía existe una enorme desinformación. La gente aún piensa que es una infección cuasi exclusiva del colectivo gay, cuando la mayor parte de contagios se dan hoy día en relaciones hombre-mujer. También se piensa que es una sentencia firme de muerte, sin conocerse la diferencia entre un VIH positivo portador y un enfermo de SIDA; y para qué hablar de las vías de contagio: el otro día una compañera se sorprendía de que alguien tan neurótico como yo fuese tan despreocupada, por dejar que un enfermo que recaudaba dinero para un centro me hiciese una carantoña. Parece que aún hay personas que piensan que un apretón de manos puede infectarte, cuando hay tantas parejas de positivo-negativo que llevan años conviviendo en práctica normalidad sin ningún problema.
A veces me da la sensación de que vamos hacia atrás. Y más al contemplar la frialdad con la que la gente sana observa a la enferma, como si no estuviesen ahí, como si fuesen gente maldita, invisible o sin derecho a relacionarse con ellos, por no hablar de la tranquilidad con la que se fornica a pelo con el primero que pasa, en la suposición de que el conocer mínimamente a alguien es una garantía de una salud perfecta.
Un ejemplo terrible que se me ocurre: (puede herir sensibilidades, creo)
Convertir a un enfermo de poliomelitis en un juguete de cabaret. Que nadie le ha puesto una pistola en la cabeza es cierto, pero de todos es sabido que una enfermedad crónica grave te complica la economía y seguramente esta exhibición dantesca procede de la necesidad y no de un mínimo placer por un show subversivo.
Lo que sí me parece grave es quien compra y comercializa este material, quien en realidad siente morbo al observar estas imágenes y justifica que es tan bello ver bailar a alguien enfermo como a alguien sano, cuando es más que obvio que en todas las actuaciones de este señor, el esfuerzo físico le causa dolor y molestias, por no hablar de la exhibición circense flagrantemente impresa en cada movimiento.
El sufrimiento no es arte y la gente es idiota.
current mood:  full
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| Wednesday, November 19th, 2008
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5:12 pm - Incultura sobre un cerdo, pero incultura
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"Franco murió cristianamente y al servicio de la patria".
En un cuestionario realizado a estudiantes gallegos en 2006, se les exponía esta cita para que diesen su opinión sobre ella y el personaje.
Sorprendentemente muchos no sabían siquiera exactamente de quién se trataba, la mayoría aportaba datos muy generales y con errores, muchos ignoraban su procedencia y le situaban en la Alemania nazi. No sabían nada sobre la matanza de laboralistas de Atocha, y mucho menos de Montejurra o Vitoria; sobre el Valle de los caídos ni sobre las circunstancias de la muerte del general; también muy poco sobre su relación con la Guerra civil. Algunos respondían que sabrían decir más sobre los sucesos acaecidos en Auschwitz debido a las películas.
Sobre si se podría considerar incongruente su proceder ético con la religión de la que fue seguidor, pocos quisieron responder, la mayoría decían no conocer casi nada sobre los preceptos católicos ni tampoco ningún matiz que lo diferenciase del cristianismo.
Y digo yo; la reforma escolar que siempre fue acusada de exceso de temario y contenidos; deja a los chavales sin tener ni lejana idea del franquismo y la transición? ¿es que ya no se da historia de España? ¿O es que ellos mismos olvidan y desatienden todo asunto político?
Porque en mis tiempos había muy malos estudiantes, y en realidad a casi todos nos interesaba también muy poco charlar de política y la religión (en mi caso con un padre hasta el cuello en comisiones y un colegio católico acérrimo iba servida del tema en casa) pero no se me ocurre nadie de primaria y mucho menos del instituto que no pudiese decir tres líneas sobre el régimen de Franco, recordar de dónde era o hacer un pequeño resumen del cristianismo y catolicismo y encontrar una mínima diferencia; que hasta yo en mi agnosticismo casi apateísta pienso es importante como cultura general.
Increíble.
current mood: crazy
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| Monday, November 10th, 2008
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8:15 pm
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- Los managers en general suelen ser unos chupacerebros aprovechados. Digo en general porque conozco un puñado que no lo son, pero un puñado pequeño. Charlé con un melenudo desconocido sobre que en muchas ocasiones, los representantes de nueva hornada cobran sólo por escribir un mail al dueño de x bar, ya que los mismos músicos acaban pagando igualmente el alquiler de la sala si lo tuviere.
Artistas pagando por actuar y ser escuchados.
Sólo hace falta gritar algo sobre Silent tree productions en un bar jevi para que todos los presentes se giren y empiecen a despotricar sobre deudas, falsas promesas y delirios de grandeza.
También hay que decir que los grupos locales deberían tener más claro que en esta comunidad es harto complicado conseguir a largo plazo vivir de la música, sobre todo con algún estilo minoritario (es decir todo lo que no sea pop de constantes estribillos sobre el desamor o las drogas).
- He conseguido acabar de ver Queer as Folk entera, y quitando mis reservas por proliferación de clichés me ha parecido bastante fiel a la realidad gay; amén de lo complicado que parece interpretar las constantes escenas de sexo explícito de manera natural.
Durante la trama se quejan de los cambios en la legislación del tema según el país (una pareja homo de Toronto lo tiene muchísimo más fácil que una de Pittsburg; obviamente dependiendo de los decretos y la política general).
En España la cosa está bastante avanzada (para ser un país retrógrado donde los haya); gracias al artículo reformado (una de las pocas promesas cumplidas por el reciente gobierno socialista y todo un acierto en mi opinión) este lustro que pasa a considerar el matrimonio homosexual homólogo en derechos de sucesión, herencia y adopción al heterosexual.
El hombre y la mujer tienen derecho a contraer matrimonio conforme a las disposiciones de este Código.
El matrimonio tendrá los mismos requisitos y efectos cuando ambos contrayentes sean del mismo o de diferente sexo.
Ya era hora, menuda absurdez, si tanto ofende la palabra matrimonio llámesele otra cosa, pero dejando atrás al fin la marginación social gratuita a favor de esa ideología anacrónica característica de España.
current mood: crazy
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| Tuesday, November 4th, 2008
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2:08 pm - De la Reina y el fin de año Celta
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Tanto bombo porque la reina se toma un chato y habla de más.
Que sí, que no tiene nada que decir. Que bastantes privilegios tiene ya como para tomarse libertades de opinar públicamente sobre temas espinosos, cuando su única función y para lo que se le paga es el adorno puro y duro, el florero soberano muy bien remunerado de jugar al rol reyes y plebeyos; cómodamente asumido por todos tras haber sobrevivido a una dictadura esclavista.
Señora por mucho amor que la haya casado se le paga por sonreír, dar pésames ante bombas llevar trajes caros y ponerle un lazo de oficialidad al panorama nacional, para la tranquilidad de las pocas personas que opinan que la monarquía no es un sistema obsoleto y anacrónico sino que tiene su chispa.
En todo eso no se incluye nada sobre hacer declaraciones, fuera del ámbito de su casa y sus allegados sobre asuntos y materias que ya están reguladas, legisladas y aceptadas. No se le permite entrar en debate y menos posicionarse en contra de la ley establecida de la que se les supone paradigma; como tampoco podría decir desde su derecha acérrima que Zapatero es un tontolava que había que matarlo (ojo, eso también lo digo yo desde mi izquierda) por mucho que lo piense; pues una de las pocas cosas que se le exige dentro de sus muchos beneficios soberanos es no pinchar ni cortar, y cerrar el bokino.
Que sí, que hay que ser muy ignorante para usar la expresión efecto contagio para definir la violencia de género, y el que a uno le moleste que los homos estén orgullosos de poder por fin obtener sus derechos legítimos es un poco de enano mental.
Pero quitando todo eso, en realidad, la Sofi es una señora sesentañera, conservadora, fundamentalista, de derechas. Y por lo tanto opina exactamente lo mismo que cualquiera en las mismas condiciones de edad y contexto. Que los gays son raros, el aborto pecado y que siempre hubo ostias pero ahora las mujeres no aguantan ná.
A que viene tanto drama, escándalo, reacción. Cree exactamente lo que le han enseñado. Y no hay para tanto, lo que una espantaja opine o no opine de esos asuntos, qué más dará. A mi no me representa en absoluto, y el entregarle tal capacidad de iconización a gente como esa, y tan suma importancia a lo que rezume o deje de rezumar, es estúpido y sobrepasado.
Que si, que tenía que callarse y adornar en silencio, se ha metido donde no es. Pero no se para el mundo, qué país de reaccionarios.
Dejad tranquila a la señora en su ignorancia.
Esta es mi historia de la fiesta zombie de Samhain. Yo caminaba tranquilamente en la noche cuando un engendro nomuerto me asaltó y mordió el brazo, aunque con la intención de llevarse más. Convertida con el devenir de las horas en uno de ellos, pasé a ser atacada ferozmente por una humana tozuda de serlo, que en legítima defensa y habiendo visto muchas películas de vampiros, me clavó una estaca en el pecho, presuponiendo que por ahí iban los tiros.
Pues no.
( FOTOS fiesta zombie en el Golem )
current mood:  creative
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ataraxy_moon's journal
